Mujer que me mira

Sin mirarme te sentás 

disciplinada y sin pliegues 

a mirarme. 

 

Y lo hacés  

como si fuera mi humanidad 

una geografía inexplorada. 

 

Absorta en tus ojos 

no escatimás recorridos, 

y te dejás llevar 

por esa necesaria atención 

que te brota incandescente 

desde cada uno de tus poros. 

 

Cada partícula de tu mirada 

se me dedica y entrega, 

me escudriña y alisa. 

Y me mirás sin deseos particulares 

ni visiones generales, 

me mirás como un conductor 

mira al frente, 

como una madre al cruzar la calle, 

como el techo a tu espalda. 

 

No sé que artificios disimulados 

tenés encerrados 

en tu arte de mirar, 

pero el verano que queda, 

pedaleando, 

en mis ojos que te espían, 

es un destello fulminante 

que me ciega de injusticias. 

 

Me mirás 

como un ciego a la vida,

como un chico a la historieta. 

Y no existe en tus pupilas 

clase alguna de sentencia, 

reflexión o inteligencia. 

 

Sólo me mirás, 

como un mimo a su pared, 

como el piso, irreverente, 

bajo tu falda,

con tu seño no fruncido

y tus cejas de aladeta.

 

Me mirás como excusa 

de no encontrar algo más interesante, 

y lo hacés con la convicción 

de no estar perdiendo el tiempo, 

con la frente tranquila 

y con el sueño encendido.  

 

Y si acaso yo te miro 

y vos conseguís notarlo, 

entonces girás, 

y tu media sonrisa cabizbaja 

-indisciplinada, de reojo, 

sin que lo sepas- 

me cuenta lo mismo que tu mirada.