Me diría

Me diría que no acepte ese cigarrillo,
aquel primer rubio que prendí por la rubia,
de todas formas no la iba a desnudar
ni mi tos, ni el mareo de principiante.
 
Me diría que no corra tras el sueño
que siempre tuve y que nunca quise
que el tiempo cura todo pero hace estragos
y el tren vuelve a pasar pero distinto.
 
Me diría que no diga ese te amo
que tuve que borrar por atolondrado
y dolió más quitarlo que nunca haberlo dicho
aunque ella moría por escucharlo.
 
Me diría que la vida no es tan seria
para vivirla como si fuera una,
pero sí hay sólo una
que merecerá vivirla seriamente.
 
Me diría que sin embargo
y a pesar de todo y por las dudas
no vea siempre blanco y negro,
el gris a veces brilla y también te protege.
 
Finalmente me diría
con carácter de absoluto,
que te encuentre nuevamente,
 
pelo castaño ondulado, menudita, de ojos claros,
sentada en un banco largo de madera,
cuando me acerque te mirará como nadie, nunca,
al principio será como si nada,
luego, irremediablemente todo.